AS PALAVRAS QUE NASCERAM DO SILÊNCIO

As Palavras que nasceram do Silêncio 

Por: Rafael Victor Ribeiro 

Algumas experiências a gente não explica; apenas sente e experimenta. Sobretudo por aquilo que vivemos, permitimo-nos reduzir o ritmo habitual de uma vida que não para e que o tempo todo está sempre de passagem. Nesses últimos dias, tive a graça de visitar e conhecer um pouco da vida monástica de nossos irmãos cistercienses de Itaporanga-SP, na Abadia de Nossa Senhora da Santa Cruz. Cheguei como um visitante forasteiro que ansiava mergulhar, ainda que brevemente, na rotina daqueles homens que escolheram viver sua caminhada cristã em torno do silêncio, do trabalho, da oração e da vida comunitária.

Nessa experiência imersiva, pude acompanhar grande parte da rotina monástica e, desde que cheguei a Itaporanga, vivendo esse experimento de uma fé encarnada no cotidiano, aprendi com meus irmãos algumas palavras que, para mim, descrevem muito bem o perfil desses homens, herdeiros da tradição da Ordem de São Bento.

1ª Palavra: Serviço

Nossos irmãos acolhem a todos com tanta atenção e se mostram tão solícitos e generosos que, por vezes, ficamos até sem graça diante de tamanha honra e generosidade. Ouvi dizer que essa é uma das premissas da tradição monástica: ao acolher cada estrangeiro, acolhe também o próprio Cristo. 

2ª Palavra: Silêncio

Nesses dias de retiro, aprendi a silenciar minha mente, meu corpo e meu coração. Entendi que, para buscar uma intimidade maior com Deus, muitas vezes é necessário esvaziar-se de si mesmo, reconhecendo o quanto somos carentes da graça e da misericórdia do Pai.

3ª Palavra: Oração

Muito embora a tradição cristã sempre tenha afirmado que a prática da oração é fundamental na vida de todo cristão, aprendi que, para rezar, é necessário primeiro esvaziar-se. Desse modo, compreendi que o silêncio é um complemento da oração e que a oração também está atrelada à ação secular, ou seja, à vida comunitária.

Aprendi que a oração se prolonga no trabalho, no serviço e nas pequenas tarefas que constituem a efêmera vida.

4ª Palavra: Humildade

A humildade é um dos traços do caráter de Jesus e, por isso, constitui uma das importantes prerrogativas da vida monástica. Durante esse meu retiro, pude perceber o quão mesquinho e pobre eu sou diante da grandeza de um Deus que se faz pequeno pra caber dentro de mim, e o quanto ainda preciso aprender com meus irmãos sobre a verdadeira humildade que brota do íntimo. 

5ª Palavra: Caridade

A caridade é um dos fundamentos da vida cristã e pode ser entendida, a partir da perspectiva bíblica, como o amor a Deus em sua máxima e ao próximo. Jesus resumiu toda a Lei nesses dois mandamentos: “Amarás o Senhor teu Deus de todo o teu coração, de toda a tua alma e de todo o teu entendimento” e “Amarás o teu próximo como a ti mesmo” (Mt 22,37-39). Por isso, considera-se que a caridade não se limita à ajuda material em si, mas ela está expressa na compaixão, no perdão, na partilha, no serviço, no cuidado com os necessitados, no respeito à dignidade humana. Assim, viver a caridade é transformar o amor professado em Jesus através de atitudes concretas, buscando sempre o cultivo da paz com o outro e sem olhar a quem você faz o bem. Foi ao observar a caridade explícita no coração dos nossos irmãos monges cistercienses que constatei também uma virtude teologal não apenas oriunda da prática de fazer o bem, mas na forma de amar a Deus e ao próximo, sendo este uma minúscula formiga que seja. 

6° Palavra: Entrega

Toda entrega requer um chamado especial, e esse chamado nasce com o despertar de uma nova vida, conduzida unicamente pela voz mansa e suave da Ruáh, a força do Espírito em nós.

Entregar-se requer esvaziamento pessoal, deixar que Deus te conduza por caminhos muitas vezes incertos, mas estar seguro de que somente a graça dEle é capaz de suprir nossas necessidades. Entregar-se é deixar de tentar controlar tudo à sua volta e permitir que Deus conduza aquilo que, aos olhos humanos, muitas vezes seja impossível sustentar.

Entrega não é desistência, mas um ato de amor e de confiança: quando colocamos nossos medos, desejos e também aquilo que ainda não compreendemos nas mãos do Deus que tudo vê e tudo conhece. Entregar-se é permanecer disponível, fiel e, se preciso for, dar sua vida pelo nome de Cristo, assim como nos ensinaram os santos mártires.

7° Palavra: Escuta

Para escutar, é necessário silenciar. O silêncio nos convida a interromper, ainda que por alguns instantes, o que é exterior e que também ocorre dentro de nós. Por vezes, estamos tão ocupados em responder, em julgar ou simplesmente pensar no que diremos ou o que faremos que deixamos de ouvir. Escutar exige presença e abertura para acolher no íntimo aquilo que Deus deseja comunicar.

Escutar é, de certa maneira, sair de si mesmo para ir em direção ao outro.

Quando silenciamos, criamos um espaço para perceber aquilo que Deus pode nos dizer. Sua voz nem sempre se manifesta no extraordinário; às vezes, ela se revela no simples, podendo ser, inclusive, a presença de alguém, ou de uma palavra, de um gesto ou até mesmo naquilo que não é dito, mas é sentido e experimentado.

8° Palavra: Partilha

Aprendi que partilha é muito mais que dividir o pão que temos, mas é colocar em comum o que somos, o que recebemos e o que podemos dividir. Nesses dias imersivos de vida religiosa cisterciense, percebi que vida comunitária é também uma profunda experiência de partilha, o que me fez lembrar de São Martinho de Tours — que cavalgava certa noite sob o frio intenso europeu, quando avistou um mendigo tremendo de frio. Tomado de tamanha compaixão e amor, rasgou sua capa ao meio e ofereceu metade àquele homem que padecia. Tal gesto tornou-se então abrigo, e símbolo concreto do significado da palavra Capela — do latim, “pequena capa”. Que, mais tarde, passou também a designar os lugares de oração, as capelas, espaços onde a presença de Cristo é reconhecida e amada.

A partilha, portanto, é reconhecer que ninguém caminha sozinho e que a vida cristã só encontra sua plenitude quando partilhamos, de modo a transformar em dom o que recebemos e doamos ao outro.

9° Palavra: Obediência

Aprendi que obedecer é um ato de amor, de submissão e serviço. Deus deu ao homem o livre-arbítrio, e cada qual o direito de percorrer um caminhar diferente do outro.

Obedecer requer confiança e, sobretudo, fé. Em 1 Samuel, encontramos uma passagem bem forte: “obedecer é melhor do que sacrificar” (1Sm 15,22). Deus deseja um coração disposto a escutar e a acolher a sua vontade, que é boa, perfeita e agradável para nós que somos "saco de vermes", como bem definiu São Bernardo Claraval, inspirando-se nos textos bíblicos de Jó (25:6); Salmo 22/21:6; Isaías (41:14). 

Na vida monástica, pude perceber que a obediência também passa pelo exercício de deixar de lado a própria vontade para aprender a caminhar com o outro e em comunidade. E em Cristo encontramos o maior exemplo. São Paulo nos recorda que Ele “foi obediente até a morte, e morte de cruz” (Fl 2,8). Nesses dias, aprendi que obedecer não é simplesmente cumprir um combinado de regras e seguir um sistema ou uma ordem imposta, mas aprender a confiar, a silenciar o próprio "Eu" e colocar-se inteiramente nas mãos de Deus. Obedecer torna-se também uma experiência de humildade, entrega e, principalmente, amor.

10° Palavra: Memória

Uma das coisas que mais me tocou durante esses dias de imersão dentro da vida monástica foi perceber como a memória está profundamente presente em todos os momentos da comunidade. E a memória é algo bastante presente na minha corriqueira trajetória profissional enquanto educador, artista e, recentemente, pesquisador do tema. Nossos irmãos cistercienses, além de guardarem e celebrarem a memória da Santíssima Mãe de Deus e nossa, em suas orações, também não deixam de recordar em nenhum dos momentos oracionais os fiéis defuntos, todos aqueles/as que morreram em Cristo. Há algo de muito bonito e especial nisso: compreender que aqueles que foram acolhidos pela irmã Morte, expressão usada por São Francisco de Assis no cântico das criaturas, não foram simplesmente apagados, mas permanecem presentes na oração e na comunhão com a Santa Igreja. A tradição cristã compreende a Igreja em três dimensões: a Igreja Militante, que somos nós, ainda como peregrinos, nesta terra desconhecida; a Igreja Padecente, formada pelas almas dos fiéis defuntos que se encontram no Purgatório e carecem das nossas orações a fim de que sejam purificados para que entrem na glória eterna; e a Igreja Triunfante, constituída por todos os anjos, santos, santas e mártires que já contemplam a Deus e, como uma nuvem de testemunhas (Ap 6, 9-11), estão abaixo do Trono do Altíssimo intercedendo por nós que aqui continuamos.

Assim, a oração dos monges parece atravessar o tempo, mantendo viva a memória daqueles que nos precederam. Aprendi que guardar a memória também é amar a Deus em toda sua plenitude, porque aquilo que verdadeiramente amamos não queremos esquecer. E acredito que esta seja justamente uma das mais belas experiências que tive e que trouxe comigo de Itaporanga: compreender que, na vida cristã, recordar é permanecer em comunhão com Cristo, nosso Senhor.

Por fim, com o coração cheio de gratidão, agradeço aos nossos irmãos cistercienses da Abadia de Nossa Senhora da Santa Cruz pela acolhida generosa, pela hospedagem, pelo cuidado e pela disponibilidade com que me receberam. Foram poucos dias, mas suficientes para levar comigo muitos ensinamentos e uma experiência única de encontro com Deus. Agradeço por cada oração compartilhada, cada conversa, cada gesto de serviço e também pelos silêncios que, de alguma forma, falaram comigo. Retorno à Lorena diferente de como cheguei, levando não apenas boas lembranças, mas também muitas perguntas, aprendizados e um desejo renovado de viver minha fé de uma maneira mais simples, partindo de uma espiritualidade concreta e encarnada. 

Aos meus irmãos, minha sincera e eterna gratidão.

A CULTURA NÃO É FEITA DE PALHAÇADA

 

As Mulheres de Argel (1955), de Pablo Picasso - Cubismo

A Cultura não é feita de palhaçada

Por: Rafael Victor Ribeiro

A cultura é feita de encontros, de histórias e de raízes ancestrais. São hábitos, costumes e tradições herdadas de um povo que se perpetuam de geração à geração. A cultura interfere diretamente na forma como enxergamos o mundo e como somos enxergados.

Mário de Andrade defendia que o primitivismo cultural brasileiro, ou seja, a cultura nos primeiros séculos de história do país, não era de ordem estética, mas social, o qual procurou confrontar a produção artística do país com a realidade nacional existente em meados da década de 1920, dando então origem a um nacionalismo que se voltava para a própria identidade brasileira e rompia com a submissão aos modelos europeus impostos que foram nossa base referencial por décadas.

Peter Burke, importante historiador, por sua vez, reconhecia a existência de uma dicotomia entre culturas tidas como hegemônicas e subalternas, estando uma historicamente submetida à conjuntura da outra. E, nesse sentido, o autor rompe com o paradigma de uma cultura única, homogênea e hierarquizada, reconhecendo a existência de múltiplas culturas dentro de uma, em constante diálogo, conflito e processos de transformação.

Cultura, portanto, não é aquilo que simplesmente diverte e entretém. Cultura é aquilo que nos constitui enquanto povo vivo. É memória, identidade, pertencimento, resistência e continuidade. Cultura é a maneira pela qual um povo preserva aquilo que recebeu de seus antepassados e, ao mesmo tempo, transforma aquilo que deixará para as próximas gerações.

Clifford Geertz exemplifica a cultura como uma teia de significados na qual os seres humanos interpretam e organizam suas experiências. O autor defende a ideia de que a cultura é uma condição da existência humana. Se considerarmos o pensamento do autor no que diz respeito à forma como o ser humano interpreta a própria vida, reduzi-la à mera “palhaçada” é reduzir a experiência humana a uma vertente caricata.

Podemos considerar que a cultura não está somente atrelada aos museus, às galerias de arte e aos grandes teatros. O conceito de cultura se transforma à medida que as relações humanas vivenciam experiências sociais, políticas, econômicas e religiosas. A cultura está longe de ser um privilégio da elite que sempre dominou o mundo, tampouco é mero sinônimo de lazer e entretenimento. A cultura recorda, transmite, pensa e sobrevive. Funciona como uma espécie de código pelo qual determinado grupo interpreta, modifica, resignifica e decodifica o mundo a partir de si próprio e do meio.

Ressaltamos, então, que a cultura não é feita de palhaçada. A cultura pode nos fazer rir, dançar e celebrar, mas, por trás dessas manifestações chamadas de manifestações poéticas, existem símbolos, pessoas, memórias, identidades e relações de poder.

Essa reflexão pessoal diz respeito à crítica intelectual diante da banalização do conceito de cultura, devido à sua mercantilização, ao privilégio das elites, à polarização política que transformou a cultura em campo de disputa e à perda da dimensão histórica. É importante reconhecer a existência de diferentes formas de expressão cultural, sem retirar delas a sua importância, compreendendo como cada grupo social produz, preserva e transforma suas próprias maneiras de recordar e interpretar uma realidade. 

MÊS PRIMAVERIL, MÊS DE SAUDADES!

Mês primaveril, mês de saudades!

Por: Rafael Victor Ribeiro 

Os anos passam,

e a saudade é a mesma.

No mês primaveril,

recordamos a sua presença entre nós.

Virgíniana nata,

Era mulher forte, empoderada,

dona de si,

e de três salões de beleza.

Vaidade, requinte e sofisticação

era sua marca;

delicadeza e beleza seu nome,

família seu sobrenome.

Em você encontrava amor, cuidado e proteção,

Viveu a vida com paixão,

e fez da generosidade e bondade

sua maior marca de carisma e herança entre nós.

Amou sua mãe Celencina até seu último respirar,

amou seus irmãos como uma espécie de irmã-mãe,

amou seu esposo, seus três preciosos filhos,

além dos netos e uma quantidade absurda de sobrinhos.

Esteve junto de nós

nos bons e nos maus momentos,

seu abraço era a nossa casa,

lugar de colo e consolo. 

Nunca conseguiu guardar

mágoa e rancor de ninguém,

e é por isso

que a vida sempre te fizestes tão bela e formosa.

Quando a enfermidade chegou,

encarou com tamanha bravura

a finitude da vida, sem jamais perder a fé

em Jesus e em Nossa Senhora da Piedade, de quem sempre fostes tão devota.

Pra mim, seu sobrinho-neto, era o tipo de "tiavó"

que era um pouquinho de tudo: às vezes somente tia,

às vezes amiga confidente, às vezes mãe amorosa

e às vezes um pouquinho de avó.

Em todas essas fases e versões,

fez questão de amar e escolheu ficar

amou na sua integralidade

despretensiosa

Na madrugada do dia

03 de novembro de 2018,

quando estava internada,

escutei chamar pelo meu nome.

Cheguei a achar que era minha avó,

e como vi que não havia ninguém

me chamando,

cogitei que fosse apenas algum devaneio da minha cabeça.

Hoje entendo que aquela foi

a sua despedida de mim,

e pela última vez você precisava me visitar,

como fez tantas vezes em vida.

Pela manhã, quando o telefone tocou anunciando sua Páscoa,

me recusei a acreditar,

o mundo parou bem diante dos meus olhos,

tudo ficou sem cor e sem vida.

Eu tinha um recital marcado do coro que regia.

Tive todos os motivos pra desmarcar o recital,

mas me pus a pensar

que você jamais permitiria isso,

Você amava a Arte e tudo aquilo que é belo,

e o fato deu ser Artista

era o seu maior orgulho,

como gostava sempre de dizer as suas amigas,

Naquele dia,

reuni as forças que me deu

e fui para o concerto.

Dediquei ele todo à sua memória, e à sua vida em plenitude,

Vida íntegra e bela

vida vivida na sua integralidade humana.

vida de fases, términos e novos recomeços,

Vida que se espera e que se faz ser conhecida e amada.

Sem dúvidas setembro já não é mais o mesmo faz tempo.

Hoje você não está aqui pra receber o meu abraço,

para festejarmos juntos o seu dia como fizemos tantas vezes,

Desde que partiu, perdi um pouco da vontade

de comemorar o meu dia também que ocorre duas semanas depois do seu.

Porque em todos os meus aniversários

a senhora sempre esteve presente, e ainda lido com essa falta,

Felizes foram os que te conheceram

e que conviveram contigo de verdade,

A senhora era apaixonante,

e não havia quem não se encantasse com a sua beleza, e olha que nem me refiro à estética

(muito embora fostes lindíssima), mas a beleza de quem você foi em vida.

Hoje, dia que recordamos o seu natalício,

minha prece é pra que esteja bem,

ao lado de sua mãe, irmãos e esposo

que tanto amou neste plano.

Peço que não se esqueças de mim,

que aqui continuo essa árdua tarefa chamada vida.

Hoje não podemos celebrar a sua vida física,

mas neste dia voltemos nosso coração a sua memória.

Memória que continua viva e presente entre os nós. 

Aproveite a festa aí em cima, querida tia. Porque a gente sempre soube que você amava celebrar o dom da vida, e nesse plano aí de cima creio que não é muito diferente daqui.

Te amo pra sempre,

tivó Leoní!

A JOVEM E O TEMPO

(Imagem gerada por inteligente artificial)

 A jovem e o Tempo

Por: Rafael Victor Ribeiro 

À margem de um rio,

uma jovem menina encontrou o Tempo.

Não trazia relógio, nem bússola e, quiçá, um rosto envelhecido —

parecia apenas alguém simples, que já havia partido tantas e tantas vezes, e por isso nem fazia questão de estar ali. 

— Por que és tão cruel? — perguntou ela.

O Tempo sorriu, e as águas do rio continuaram passando.

Ela contou seus planos,

as estradas que percorreu,

as aventuras que viveu

e aquelas que deixou para depois e, no final, não fez nada.

Falou das oportunidades que teve,

das oportunidades que se fecharam, das que nunca foram abertas por medo

e daquelas que aproveitou, acreditando

que sabia para onde iam.

— Eu fiz tudo o que pude — disse a jovem.

— Então, por que ainda não sou feliz?

O Tempo olhou para o rio, ficou em silêncio por alguns instantes e disse: 

— Porque viver não é cumprir o roteiro de um filme.

Não há mapa para o caminhar,

nem promessa de que toda escolha

levará ao lugar a que gostaria de ir,

mas ao lugar em que era necessário estar.

A jovem chorou.

— E o que me resta?

O Tempo apontou para o rio.

— Apenas continue.

Foi aí que ela percebeu

que o rio não guardava suas águas.

Cada instante era único e partia para nunca mais voltar.

Assim, ela compreendeu, no fim, que o Tempo não vinha para matá-la,

mas para lhe ensinar

que tudo o que se vive, um dia, precisa terminar.

Não era o fim da vida.

Era o início de uma nova versão que nascera de si.

A jovem levantou-se,

olhou as correntezas tranquilas do rio, que passavam lentamente diante de seus olhos,

e, como se fosse a primeira vez, entrou na água.

UMA VILA DE NOME TRAVESSA DOS CASTROS

UMA VILA DE NOME TRAVESSA DOS CASTROS

POR: Rodrigo Falcone 

Numa vila de nome Travessa dos Castros, na cidade de Santa Cruz dos Andes, havia várias casas, todas padronizadas sob o mesmo estilo: varandinhas, janelas e portas pra rua. A vila era fechada por dois portões que davam acesso a duas ruas: a rua principal, de nome Princesa Pompeia, e a rua de fundo, chamada Esperança, que dava acesso a uma estação de trem antiga e a um parque centenário com muitos animais silvestres. Nessa vila, localizada no centro da cidade, moravam cinco idosas, que tinham suas manias e seus costumes esquisitos, daqueles de se esperar de senhorinhas que já passaram dos setenta anos. A estética da vizinhança era a mesma padrão: muitas estampas, crochê, plantas, namoradeiras na janela, móbiles, jardineiras na varanda etc. O cheiro também era bem peculiar: pela manhã, cheirava café e amaciante; ao meio-dia, um delicioso cozido de carne com legumes; e, à tarde, café com bolo fresquinho; e, de noite, cheirinho de sopa. E, assim, na tranquilidade de uma quase metrópole, viviam essas cinco senhorinhas de nome Lourdes, Balbina, Tereza, Cristina e Alzira. Todas tinham algo em comum: o amor pelas plantas e por tecidos estampados.

Dona Lourdes era a mais carola e religiosa de todas, vivia atormentando o Vigário Amoroso, sistemática que só. Quando não estava na Igreja, estava dentro de casa. E, da vila, pontualmente, às 15h e às 18h, era possível ouvir sua televisão nas maiores alturas, onde passavam as récitas do Santo Terço com o Pe. José Marivaldo. Dona Lourdes era meio emburrada, não dava conversa pra qualquer pessoa, e não se pode dizer se seu coração também era fechado para os mistérios da caridade e do amor, prerrogativas da Igreja Católica.

Balbina era irmã de dona Lourdes; cada uma das irmãs morava em casas localizadas nas pontas dessa vila. Ao contrário de dona Lourdes, dona Balbina não era religiosa. Ia às missas em datas comemorativas, principalmente em Missas de Sétimo Dia. Sua "fezinha" era feita no seu querido jogo do bicho aos domingos. Balbina também era dotada de saberes culinários, fazia todos os tipos de quitutes que se possa imaginar, dos mais gostosos possíveis, daqueles que se comem rezando. E, claro, não dava nada pra ninguém, apenas vendia por um preço quase nada acessível.

Tereza e Cristina eram irmãs, moravam juntas, mas Cristina tinha uma casa de campo, então, vez ou outra, ficava na sua residência própria para cuidar de seus cavalos. As duas eram uns amores, muito cuidadosas com todos. Não eram nenhum pouco religiosas, tinham um lado espiritual independente de religiões, e, vez ou outra, como crianças, brigavam feio entre si. Mas uma não vivia longe da outra. Dona Tereza era mais tímida, falava manso e somente o necessário. Tinha olhos verdes feito gramado reluzente dos Alpes suíços. Cristina era mais espontânea, comunicativa e parecia ser uma jovem de uns 30 anos. Também tinha olhos verdes e expressivos, adorava um batonzinho vermelho-cereja, dizia que uma mulher que se preze não poderia se dar ao desleixo de sair à rua sem maquiagem.

Alzira era cheia de manias e costumes ritualísticos. Levantava pontualmente às 05h da matina, alimentava os canarinhos que tinha de estimação, abria a casa, passeava com o cachorro de nome Boby e voltava sempre por volta das 07h com um pãozinho fresquinho da padaria do Sr. Antero Clemente Inocente. Alzira era religiosa, a enfermidade a fez ser forte e a se aproximar de Deus ou da espiritualidade quântica. Às vezes, passava dias na capital em tratamento, e outras em casa. Era uma mulher forte, pois não se deixava abater por nada.

No meio dessas senhorinhas, havia também uma família, muito discreta, que só interagia com dona Cristina, que era quem conseguia conversar com todos da vizinhança. Era possível encontrar a família, ritualisticamente, sempre às terças, quintas e domingos, por volta das 18h, que era o horário em que saíam todos muito bem trajados para o Culto do Pastor Raposo Anacleto. Dona Cristina, metodicamente, fazia o mesmo comentário de sempre:

— Tá na hora, né? Por favor, rezem por nós!

No meio desse cenário poético, cheio de texturas, cores, sabores e de humanidades nas efemeridades da vida, havia um jovem estudante de música clássica. De nome Alan, que alugou a casa dos pais falecidos do Sr. Constantino Quirino. Alan tocava piano, trabalhava como professor de música e cursava o Bacharelado em Música na Universidade de Santa Cruz dos Andes, no período noturno. Quase não o via na vila, pois seus horários eram bem padronizados. Era mais comum vê-lo aos finais de semana, quando parava em casa. Alan tinha uma mania: adorava limpar sua casa de madrugada, mas fazia isso com todo cuidado, evitando acordar seus vizinhos. Alan passou por algumas dificuldades e, numa espécie de providência divina, viu a mão de Deus se estender sobre ele. Por vezes, era presenteado com bolos, tortas, pratos de comida, utensílios de casa, eletrodomésticos e tantas outras coisas naturais da vida. Aquelas senhorinhas, mesmo as mais rabugentas, o pajeavam, cuidavam dele. E sempre buscavam saber se estava tudo bem com ele. Os anos passaram, Alan se formou e teve de se mudar pra uma outra cidade onde já havia garantido um emprego concursado. E, com isso, sua antiga vida ficou pra trás.

12 anos se passaram, e Alan resolveu voltar à vila de nome Travessa dos Castros, a fim de reencontrar aquelas que um dia foram suas amigas. Algumas fachadas idênticas, outras foram reconstruídas, e a estética já não era mais a mesma. Ao chegar à vila, Alan não encontrou o mesmo cheiro, as mesmas plantas e as mesmas pessoas. Alan quis reencontrar as amigas que um dia tanto lhe fizeram bem, mas se deparou com outras pessoas, outras vidas e realidades. E pôde perceber como a vida é formada por ciclos, encerramentos e novos recomeços. Alan nunca soube do paradeiro de Lourdes, Balbina, Tereza, Cristina e Alzira. Devido à idade, cogitou que muitas se fizeram poemas em reminiscências no tempo e no espaço. Ali, Alan se deu conta do quanto a finitude da vida é real, e de que a vida é estranha demais: pessoas vêm, vão, mas suas histórias continuam eternizadas na memória e no coração, ainda que seja impossível saber o destino de cada um de nós.

RAÍZES, CAMINHOS E MEMÓRIAS ANCESTRAIS

Da esquerda para direita: (familiar não identificado); Benedito Mira; Esmeraldina Ribeiro (minha bisavó); Maria Ribeiro da Soledade (minha pentavó); Rita Ribeiro da Conceição (minha trisavó); Ana (bebê no colo); Luiz José Mira (meu trisavô); Maria Ribeiro (criança da frente) e Bernardina Ribeiro (criança da frente). 

Fotografia gentilmente cedida pela prima Nilce Pereira Callisaya. 

Raízes, Caminhos e Memórias Ancestrais

Por: Rafael Victor Ribeiro 

Conhecer a própria genealogia é percorrer os caminhos daqueles que nos precederam, cuja história, em algum momento, tornou-se apenas fragmento no tempo e no espaço. Cada nome, cada data, cada costume e curiosidade registrados na história familiar representam um pequeno conjunto de caminhos que, aos poucos, gradativamente, foram formando as nossas gerações, rompendo barreiras de séculos de história. Compreender quem somos vai muito além da história do nosso presente, mas parte da compreensão dos indivíduos todos, que a ciência já comprova que, em nosso DNA, carregamos carga ou memória genética de pelo menos cinco gerações passadas. Ou seja, somos parte de uma história muito maior, construída por pessoas em contextos diversos, com inúmeras histórias que, certamente, na sua humanidade, amaram, trabalharam, sofreram, sonharam, se apaixonaram e deixaram suas marcas em nós e no mundo que habitamos.

Desde a minha juventude, eu tinha o desejo de conhecer um pouco mais sobre as minhas origens ancestrais, e esse desejo só aumentou conforme o tempo foi passando. O tema sobre memória, história e identidade sempre foi, para mim, algo bastante complexo. Era como se eu não encontrasse neste tempo as respostas que precisava, como se algo não encaixasse bem. Como se tudo o que eu tinha conquistado fosse ainda incompleto, porque vivia sempre com um sentimento de falta, com um sentimento de não pertencimento a este tempo e lugar. Foi então que pude compreender que toda essa sensação de falta não dizia respeito a mim, mas às gerações que me precederam.

Diferentemente dos asiáticos e até mesmo das civilizações mais antigas, o povo ocidental não é muito de honrar a memória ancestral, eu diria quase nada. E, quando falo em memória, não digo a memória subjetiva, mas a atemporal, aquela que se constrói e que se consolida no presente, que passa pelo passado e que pode ser possível para alguns reescreverem suas histórias ancestrais pautados em hipóteses, tendo em vista que grande parte dos nossos ancestrais sofreu um grande apagamento histórico devido, inclusive, ao processo de escravidão e de abusos psicológicos, sexuais e de todos os tipos de tortura, violência e invasão que esta terra sangrenta já viveu.

Por sugestão de uma amiga, encontrei um site dos nossos irmãos mórmons chamado “FamilySearch”, e aquilo que, no começo, parecia somente passatempo de um jovem curioso passou a se tornar coisa séria. Comecei construindo minha árvore genealógica de baixo para cima, ou seja, do presente para o passado. Incluí meus pais, meu irmão, meus avós paternos, avós maternos, bisavós, tios e assim sucessivamente. Algumas pesquisas se estagnaram, cheguei somente nos meus bisavós e nada mais. Nenhuma outra informação, infelizmente. Isso se deve ao fato do que já coloquei anteriormente: apagamento histórico. Parte dos meus ancestrais é de origem indígena e africana, e o mais próximo que consegui chegar foi nas histórias que ouvia dos meus avós sobre a infância, a história e a cultura de seus avós. Por vezes, pensei em desistir, mas algo dentro de mim dizia que eu deveria continuar. Mesmo cansado, algo me impulsionava a continuar uma fonte de pesquisas. E assim, como na música do grande e atemporal Tim Maia, me tornei descobridor dos sete mares. Em cada pesquisa ou registro histórico que encontrava pelo caminho, nascia uma possibilidade de poder imaginar e recontar uma história esquecida. A história do meu povo, da minha família, dos meus ancestrais.

Graças a esta foto, cedida por uma prima da minha avó materna (foto que ilustra esta publicação), consegui chegar ao nome da minha pentavó: Maria Ribeiro da Soledade, da qual não tenho registro de nascimento ou de falecimento, mas, de acordo com o pensamento do historiador, musicólogo e teórico musical ganês Victor Kofi Agawu, a história não é  algo estática.

Segundo o autor, a tradição não deve ser compreendida como algo imutável, pois ela se transforma à medida que as sociedades mudam, incorporando novas experiências, influências, elementos e formas de expressão, sem necessariamente perder sua relação com o passado. E, mediante a esse pensamento filosófico, comecei a pensar que os registros orais, os registros fotográficos e tantos outros documentos, tais quais destaco alguns que foram importantes nesse processo: certidão de nascimento, obituários, casamento e de batizado, talvez sejam possibilidades que me ajudariam na compreensão das minhas origens ancestrais.

Foi assim que consegui chegar ao registro mais antigo de uma ancestral do século XVII, datado de 1625, de nome Felicia Pátria, oriunda de Portugal e sem informações de cônjuge. O que me fez pensar em como ela vivia, nos abusos que certamente sofrera por se tratar de uma mulher e na forma como compreendia o mundo. Fiquei pensando se suas convicções religiosas eram as mesmas do Ocidente, ou se consigo trazia uma força e um saber ancestral milenar. Felicia teve um filho, de nome Salvador Francisco Ribeiro, nascido em Cortegaça no ano de 1650. Me pus a pensar na infância de Salvador, nos preconceitos que ele também sofrera, nas dificuldades e nos traumas que herdou. Ou nas oportunidades que lhe foram permitidas, nos amores e na história que construiu. E, a partir, pelo menos ao que se sabe, desses dois sobreviventes da minha história ancestral, é que pude, aos poucos, me dando conta das minhas reais origens. Esse site me trouxe muitas verdades, levantou, inclusive, alguns fatos históricos já esquecidos pela minha avó, e que nos fez recordar lembranças bastante amargas, mas que são necessárias vir à tona para que haja uma espécie de acerto de contas com o passado. Afinal, aquilo que não se trata, que não se resolve, vira situação mal resolvida e, anos mais tarde, um problema daqueles difíceis de resolver. Por isso, a necessidade de resolvermos nossas pendências, nos conectando com a energia dos nossos ancestrais.

Francisco deu origem a Agostinho Ribeiro, nascido em 1645 e falecido em 1705, no Mosteiro de Vieira do Minho. Que é pai de João Ribeiro de Carvalho (1671, Braga), que gerou Antônio Ribeiro de Carvalho, nascido em 17 de maio de 1708, no Mosteiro, em Vieira do Minho, Braga, e falecido em 12 de maio de 1766.

Até o início de uma nova trajetória, que mais tarde daria origem à minha geração. Antônio Ribeiro de Carvalho é pai de Antônio José Ribeiro de Carvalho, que nasceu em 18 de agosto de 1732, em Rossas, Vieira do Minho, Braga, Portugal. Mas teve sua história marcada por uma importante mudança geográfica na trajetória familiar. Antônio José veio para o Brasil sem uma possível data. A única informação que temos é que faleceu em 1º de junho de 1803, na cidade de Pouso Alto, Minas Gerais, Brasil. O curioso é pensar que Pouso Alto é relativamente perto de Piquete, onde se dá a origem à geração da minha avó e dos meus pais.

E, desde então, no estado de Minas Gerais, nasceu Alferes Miguel Ribeiro de Carvalho, em 1774, na cidade de Pouso Alto, tendo falecido em 1º de setembro de 1816, em Itajubá. Miguel deu origem a Francisco Ribeiro de Paula, nascido em 1802, em Pouso Alto, onde também faleceu em 17 de dezembro de 1877, até chegar à minha pentavó, D. Maria Ribeiro da Soledade, cuja documentação disponível ainda não permite precisar as datas de nascimento e falecimento, mas que me faz crer que nasceu em Itajubá e por isso seu sobrenome é “Soledade”, uma vez que Nossa Senhora da Soledade é a padroeira de Itajubá-MG, e homenagear um filho com nome e sobrenome de santo era um costume muito peculiar no final do século XIX. 

Maria Ribeiro da Soledade é mãe da minha trisavó ou tataravó (como alguns dizem), chamada Rita Ribeiro da Conceição. Seria ela nascida em Conceição dos Ouros (MG), e, por isso, assim como sua mãe, seu nome é em honra à Virgem, do título Nossa Senhora da Conceição? Perguntas muitas vezes sem respostas. Ao menos, graças a uma certidão de óbito, consegui chegar à data de nascimento e falecimento da minha trisavó Rita. Ela nasceu em 1896 e faleceu em 26 de maio de 1948, em Piquete, no estado de São Paulo. É curioso pensar que minha avó Leonídia, que é sua neta, sempre me contou histórias que aprendeu com a sua avó Rita. Segundo ela, sua avó, apesar da vida sofrida, de ter levado um golpe logo após o falecimento do marido porque era analfabeta, migrou-se para Piquete com os filhos, que por lá já residiam por conta dos avanços significativos da Fábrica Presidente Vargas, que, diga-se de passagem, ceifou muitas vidas. Essa avó era do tipo, a típica, daquelas que brincavam com os netos, que contava histórias escabrosas e que, principalmente, valorizavam o que hoje algumas pessoas perderam de vista: o tempo de qualidade.

Rita Ribeiro da Conceição não teve uma vida longeva, faleceu com apenas 52 anos. Mas, sem dúvidas, soube viver. Ela é mãe da minha bisavó, Esmeraldina Ribeiro Alves, que nasceu em Virgínia, Minas Gerais, em 17 de dezembro de 1917. Mulher forte, cuja história também teve mares turbulentos e muitas tempestades, mas que jamais deixou de perder a fé na vida e no encontro com Jesus. 

De D. Esmeraldina nasceu minha avó, Leonídia Ribeiro Leite, no dia 15 de fevereiro de 1943, em Piquete-SP. Leonídia permanece viva como uma testemunha dessa história e como elo entre as gerações que a precederam e aquelas que vieram depois dela. E é graças à força de tantas mulheres que cheguei a este plano, através da minha mãe Sandra Regina Ribeiro Leite, cujo nome é de origem grega e latina, e significa “aquela que protege” e “rainha”.

Ao olhar para essa sequência de nomes, percebo que uma história genealógica é muito mais do que uma árvore formada por datas e parentescos quaisquer. A genealogia é uma espécie de caminho ou fenda aberta no tempo. Pude perceber que, de certo modo, estive em terras portuguesas, atravessei o Atlântico, encontrei o sul de Minas Gerais e pude chegar ao Vale do Paraíba, à minha doce Lorena.

São quatro séculos de história entre os primeiros nomes conhecidos e a geração atual. Quatro séculos de encontros, partidas, dores, perdas, alegrias, amores e novos recomeços.

Talvez não seja possível conhecer todas as nossas histórias escondidas por trás de cada nome que um dia existiu. Há muitas lacunas, muitos documentos incompletos e outros perdidos, muitos registros sem datas, muitas fotografias que já não existem mais. Mas essas lacunas também fazem parte da nossa genealogia. Elas nos lembram que a memória humana é imperfeita e que cada geração recebe apenas uma pequenina parte da história de gerações que nos precederam para, então, preservá-la e transmiti-la adiante.

Portanto, concluo que minha geração não termina em mim. Sou apenas um elo dessa longa corrente. Carrego em mim nomes que vieram e histórias de longe, pessoas que atravessaram fronteiras e criaram memórias que sobreviveram ao tempo, dando esta oportunidade de transformar e incorporar experiências, influências diversas, sem perder a relação com o passado.

Eu nasci em Lorena, lugar das Goiabeiras e de Nossa Senhora da Piedade, como bem definiu o historiador Azevedo Marques. Mas minha história começou muito antes do meu nascimento. Ela começou nos vilarejos litorâneos e nas aldeias de Portugal, passou pelo sul de Minas até me encontrar.

Sou, de certa maneira, a continuidade de todos eles que um dia aqui estiveram. Agradeço àqueles que vieram antes — porque, mesmo sem conhecê-los, há algo que nos une: o sangue ancestral. 

E, assim, a vida segue seu curso natural, a história continua a ser contada e resignificada.

Gratidão pela vida! Gratidão aos ancestrais!

SOBRE LUGARES, PESSOAS, RECORDAÇÕES E INSTANTES

Por: Rafael Victor Ribeiro

Entre lugares, pessoas, recordações e instantes, a vida vai deixando pequeninas marcas pelo caminho. Algumas cabem em fotografias; outras não cabem em lugar algum, senão na memória e no coração — lugar onde encontram morada. São encontros, desencontros, silêncios, risos, abraços, choros e pequenos momentos que vão tecendo a história dos nossos dias e dos nossos sonhos.

Hoje, quero agradecer ao mês de agosto por tudo o que trouxe, por tudo o que ensinou e, sobretudo, por tudo o que ficou registrado.

É chegada a hora de saudar setembro. Que sua florada primaveril não floresça apenas nos jardins, mas também no solo fértil do nosso coração, nos nossos pensamentos, nos afetos, nos sonhos e nos caminhos da vida.

Agosto e setembro nos ensinam que podemos acolher o novo sem esquecer a beleza daquilo que passou diante dos nossos olhos. Afinal, nunca foi apenas sobre um mês de travessias, mas sobre o tempo — esse instante que corre sem saber exatamente para onde vai ou como termina.

E talvez seja justamente isso que a vida nos ensina: enquanto o tempo passa, seguimos deixando marcas pelo caminho e, ao mesmo tempo, aprendendo a florescer em meio a um instante chamado vida.